第68章 回深圳
入殓师灵异录小说推荐阅读：万古神帝飞天鱼、斗罗大陆5重生唐三、万古神帝、我有一剑、叶尘池瑶小说全文免费阅读、开局签到荒古圣体、诸界第一因、万相之王、不科学御兽、琴帝、道诡异仙、团宠小作精重生成满级大佬、史上最强赘婿
火车到深圳的时候，是第二天下午。
陈元良和马腾从车站出来，站在广场上。阳光很亮，照在脸上有点刺眼。半个月没回来，深圳还是老样子——高楼、车流、人群、广告牌。玻璃幕墙反着光，把天空切成一块一块的。马路上车流如织，喇叭声此起彼伏。人行道上的人走得飞快，每个人都在赶路，没有人多看任何人一眼。
习惯了山里的平静。刚到都市是不太习惯那种节奏的，好像每个人都那么忙，每个人都在拼搏，每个人都是那么累。命运像无形的鞭子，让人不断地奔跑。停不下来。像迁徙的**。慢一步就会被**踩在脚下，这红尘。
马腾深吸了一口气。“还是深圳的空气好闻。山上的空气太干净了，闻着不习惯。”
陈元良没有接话。他站在广场上，看着远处的楼。楼很高，玻璃幕墙在阳光下反着光，像一把把刀插在地上。山上的空气是干净的，甜丝丝的，带着桂花香。这里的空气是浊的，混着汽油、灰尘、汗水和食物的味道。他的鼻子不习惯，耳朵也不习惯。太吵了。汽车声、喇叭声、人说话的声音、广告牌的声音。声音太多了，耳朵忙不过来。他在山上住了半个月，耳朵已经习惯了安静。现在突然热闹了，耳朵受不了。
“元良？”马腾看着他，“你没事吧？”
“没事。走吧。”
他们坐地铁回黄田。地铁里人很多，挤得像沙丁鱼罐头。陈元良抓着吊环，被人群推来推去。旁边的人在刷手机，屏幕上闪着蓝光。对面的人在打电话，声音很大，说的是粤语。他听不懂，但能听出语气很急。他闭上眼睛。耳朵里全是声音，脑子里也全是声音。他想安静一下，但安静不下来。山上的安静是满的，满得装不下任何声音。这里的安静是空的，空得只有声音。
马腾在对面看着他。“元良，你变了。”
“哪里变了？”
“说不上来。就是变了。以前你站在人群里，跟人群一样。现在你站在人群里，跟人群不一样。多了一层东西。像山间的雾，像月下的湖。说不清楚。”
他笑笑，你小子还会整两句诗啊。地铁到站了，门开了，人群涌出去。他跟着人群走出地铁站，站在黄田村口。巷子还是那么窄，握手楼还是那么密。卖水果的、卖烧烤的、卖炒粉的、卖手机的，摊位还在老地方。地上还是湿漉漉的，油渍、菜叶、竹签子、塑料袋，踩上去黏糊糊的。他在山上住了半个月，差点忘了这种味道。现在闻到了，又记起来了。
他穿过巷子，爬上七楼。铁皮房的门关着，他掏出钥匙，打开门。房间里很暗，铁皮缝隙里透进来几缕光。床上的被子叠得整整齐齐，灶台上的碗筷洗得干干净净。他爹不在。
他坐在床沿上，把帆布包放在旁边。罗盘从怀里掏出来，放在枕头旁边。玉佩从脖子上取下来，三块串在一起，挂在床头的钉子上。龙脉珠放在桌上，在阳光下黑沉沉的，像一颗凝固的夜晚。他把《守山笔记》从包里拿出来，放在枕头底下。然后把帆布包里的东西一样一样拿出来——几件衣服，三颗糖，一张银行卡，一把军刀。他把糖放在桌上，排成一排。大白兔、薄荷糖、桂花糖。糖纸在阳光下闪闪发亮，像三颗宝石。他看了很久，把它们收好，放进口袋里。
他躺下来，看着头顶的铁皮屋顶。屋顶上有水渍，一圈一圈的，像树的年轮。在山上，他看的是房梁，黑黑的，被烟火熏了几百年。在深圳，他看的是铁皮屋顶，锈迹斑斑，有水渍。不一样，但都是屋顶。屋顶上面是天空，天空上面是星星。山上的星星多，深圳的星星少。但星星还是那些星星，北斗七星、南斗六星、二十八宿。它们在天上，不管你在山上还是在山下，它们都在。
他闭上眼睛。脑子里是她的脸。站在松树下，青色道袍在风里飘。坐在桂花树下，手里拿着一卷书。站在山崖边，看着夕阳。她的眼睛很亮，像星星。她的声音很轻，像风吹过竹叶。她的嘴角有一点点弧度，不是笑，是一种平和。他想起她说的——“你的路，比我的长。”她的路在山上，他的路在山下。山下有山下的路，他有他的路。他得走。
他睁开眼睛，坐起来。窗外，深圳的太阳正在落山。阳光从楼缝里照进来，把铁皮房染成了金色。他站起来，走到窗前，看着远处的山。山很远，看不清，但他知道它在那里。龙虎山，在东北方向。山上有道观，道观里有桂花树，桂花树下有石凳，石凳上坐着一个穿青色道袍的人。她在看书，或者在打坐，或者在扫地。太阳落山了，她会站在山崖边看夕阳。云被染成了金色和红色，一层一层的，像铺开的绸缎。远处的山在夕阳下变成了剪影，像一幅水墨画。她站在那里，看着太阳落下去。一个人。
他想起她说的——“你爷爷说，放下不是丢掉。是把东西从背上拿下来，揣在怀里。背着是负担，揣着是温暖。”
他把玉佩从钉子上取下来，挂在脖子上。三块贴在一起，贴着心，暖暖的。
门开了。他爹走进来，手里拎着一个塑料袋。看到陈元良，愣了一下。
“回来了？”
“回来了。”
“吃了没有？”
“没有。”
“那吃。”他把塑料袋放在桌上，从里面拿出两个饭盒。饭盒是泡沫的，盖子上凝着水珠。打开，一份烧鸭饭，一份叉烧饭。烧鸭的皮脆脆的，油亮亮的，叉烧红红的，甜甜的。他爹把烧鸭饭推到他面前。
“吃。”
他端起饭盒，吃了一口。烧鸭的皮在嘴里碎了，油渗出来，咸的，香的。在山上吃了半个月的粥和面，突然吃到肉，胃有点不适应。但他还是吃了。吃得很快，很急。他爹坐在对面，看着他吃。
“瘦了。”他爹说。
“没有。”
“瘦了。在山上没吃好？”
“吃好了。粥、面、咸菜。还有桂花糕。”
“桂花糕？山上有桂花糕？”
“自己做的。第一次做，不像桂花糕。像馒头。甜的馒头。”
他爹沉默了一会儿。“你跟你爷爷一样。走到哪都饿不死。他会做饭，你也会。”
他把饭盒放下。烧鸭饭吃完了，一粒米都不剩。他爹把叉烧饭推过来。
“没吃饱？”
“吃饱了。”
“那留着。晚上热了吃。”
他爹把饭盒盖上，放进锅里。然后坐在床沿上，看着他。
“在山上学了什么？”
“天星择日、紫微斗数、奇门遁甲。”
“有用吗？”
“有用。”
“比你爷爷教的有用？”
“不一样。爷爷教的是技，她教的是道。技是术，道是根本。以前我会看风水，但不知道为什么。现在知道了。”
他爹点了点头，没有追问。他站起来，走到灶台旁边，点了一根烟。烟雾在铁皮房里飘散，灰蓝色的，像一层薄纱。
“你爷爷年轻的时候，也是这样。出去一趟，回来就变了。不是人变了，是眼睛变了。看东西不一样了。以前看山是山，回来之后看山不是山。问他为什么，他说，山会说话。山说了什么？他没说。”
他吸了一口烟。“你像他。”
“像他什么？”
“像他的眼睛。看东西的时候，很远。不是眼睛远，是心远。人在这里，心在很远的地方。”
他转过身来，看着陈元良。“你爷爷说，你的路在山下。山下有山下的事。你去做吧。家里不用操心。”
“爹——”
“去吧。”他笑了一下，那个笑容很淡，但很暖。“你跟你爷爷一样，都是闲不住的人。”
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陈元良和马腾从车站出来，站在广场上。阳光很亮，照在脸上有点刺眼。半个月没回来，深圳还是老样子——高楼、车流、人群、广告牌。玻璃幕墙反着光，把天空切成一块一块的。马路上车流如织，喇叭声此起彼伏。人行道上的人走得飞快，每个人都在赶路，没有人多看任何人一眼。
习惯了山里的平静。刚到都市是不太习惯那种节奏的，好像每个人都那么忙，每个人都在拼搏，每个人都是那么累。命运像无形的鞭子，让人不断地奔跑。停不下来。像迁徙的**。慢一步就会被**踩在脚下，这红尘。
马腾深吸了一口气。“还是深圳的空气好闻。山上的空气太干净了，闻着不习惯。”
陈元良没有接话。他站在广场上，看着远处的楼。楼很高，玻璃幕墙在阳光下反着光，像一把把刀插在地上。山上的空气是干净的，甜丝丝的，带着桂花香。这里的空气是浊的，混着汽油、灰尘、汗水和食物的味道。他的鼻子不习惯，耳朵也不习惯。太吵了。汽车声、喇叭声、人说话的声音、广告牌的声音。声音太多了，耳朵忙不过来。他在山上住了半个月，耳朵已经习惯了安静。现在突然热闹了，耳朵受不了。
“元良？”马腾看着他，“你没事吧？”
“没事。走吧。”
他们坐地铁回黄田。地铁里人很多，挤得像沙丁鱼罐头。陈元良抓着吊环，被人群推来推去。旁边的人在刷手机，屏幕上闪着蓝光。对面的人在打电话，声音很大，说的是粤语。他听不懂，但能听出语气很急。他闭上眼睛。耳朵里全是声音，脑子里也全是声音。他想安静一下，但安静不下来。山上的安静是满的，满得装不下任何声音。这里的安静是空的，空得只有声音。
马腾在对面看着他。“元良，你变了。”
“哪里变了？”
“说不上来。就是变了。以前你站在人群里，跟人群一样。现在你站在人群里，跟人群不一样。多了一层东西。像山间的雾，像月下的湖。说不清楚。”
他笑笑，你小子还会整两句诗啊。地铁到站了，门开了，人群涌出去。他跟着人群走出地铁站，站在黄田村口。巷子还是那么窄，握手楼还是那么密。卖水果的、卖烧烤的、卖炒粉的、卖手机的，摊位还在老地方。地上还是湿漉漉的，油渍、菜叶、竹签子、塑料袋，踩上去黏糊糊的。他在山上住了半个月，差点忘了这种味道。现在闻到了，又记起来了。
他穿过巷子，爬上七楼。铁皮房的门关着，他掏出钥匙，打开门。房间里很暗，铁皮缝隙里透进来几缕光。床上的被子叠得整整齐齐，灶台上的碗筷洗得干干净净。他爹不在。
他坐在床沿上，把帆布包放在旁边。罗盘从怀里掏出来，放在枕头旁边。玉佩从脖子上取下来，三块串在一起，挂在床头的钉子上。龙脉珠放在桌上，在阳光下黑沉沉的，像一颗凝固的夜晚。他把《守山笔记》从包里拿出来，放在枕头底下。然后把帆布包里的东西一样一样拿出来——几件衣服，三颗糖，一张银行卡，一把军刀。他把糖放在桌上，排成一排。大白兔、薄荷糖、桂花糖。糖纸在阳光下闪闪发亮，像三颗宝石。他看了很久，把它们收好，放进口袋里。
他躺下来，看着头顶的铁皮屋顶。屋顶上有水渍，一圈一圈的，像树的年轮。在山上，他看的是房梁，黑黑的，被烟火熏了几百年。在深圳，他看的是铁皮屋顶，锈迹斑斑，有水渍。不一样，但都是屋顶。屋顶上面是天空，天空上面是星星。山上的星星多，深圳的星星少。但星星还是那些星星，北斗七星、南斗六星、二十八宿。它们在天上，不管你在山上还是在山下，它们都在。
他闭上眼睛。脑子里是她的脸。站在松树下，青色道袍在风里飘。坐在桂花树下，手里拿着一卷书。站在山崖边，看着夕阳。她的眼睛很亮，像星星。她的声音很轻，像风吹过竹叶。她的嘴角有一点点弧度，不是笑，是一种平和。他想起她说的——“你的路，比我的长。”她的路在山上，他的路在山下。山下有山下的路，他有他的路。他得走。
他睁开眼睛，坐起来。窗外，深圳的太阳正在落山。阳光从楼缝里照进来，把铁皮房染成了金色。他站起来，走到窗前，看着远处的山。山很远，看不清，但他知道它在那里。龙虎山，在东北方向。山上有道观，道观里有桂花树，桂花树下有石凳，石凳上坐着一个穿青色道袍的人。她在看书，或者在打坐，或者在扫地。太阳落山了，她会站在山崖边看夕阳。云被染成了金色和红色，一层一层的，像铺开的绸缎。远处的山在夕阳下变成了剪影，像一幅水墨画。她站在那里，看着太阳落下去。一个人。
他想起她说的——“你爷爷说，放下不是丢掉。是把东西从背上拿下来，揣在怀里。背着是负担，揣着是温暖。”
他把玉佩从钉子上取下来，挂在脖子上。三块贴在一起，贴着心，暖暖的。
门开了。他爹走进来，手里拎着一个塑料袋。看到陈元良，愣了一下。
“回来了？”
“回来了。”
“吃了没有？”
“没有。”
“那吃。”他把塑料袋放在桌上，从里面拿出两个饭盒。饭盒是泡沫的，盖子上凝着水珠。打开，一份烧鸭饭，一份叉烧饭。烧鸭的皮脆脆的，油亮亮的，叉烧红红的，甜甜的。他爹把烧鸭饭推到他面前。
“吃。”
他端起饭盒，吃了一口。烧鸭的皮在嘴里碎了，油渗出来，咸的，香的。在山上吃了半个月的粥和面，突然吃到肉，胃有点不适应。但他还是吃了。吃得很快，很急。他爹坐在对面，看着他吃。
“瘦了。”他爹说。
“没有。”
“瘦了。在山上没吃好？”
“吃好了。粥、面、咸菜。还有桂花糕。”
“桂花糕？山上有桂花糕？”
“自己做的。第一次做，不像桂花糕。像馒头。甜的馒头。”
他爹沉默了一会儿。“你跟你爷爷一样。走到哪都饿不死。他会做饭，你也会。”
他把饭盒放下。烧鸭饭吃完了，一粒米都不剩。他爹把叉烧饭推过来。
“没吃饱？”
“吃饱了。”
“那留着。晚上热了吃。”
他爹把饭盒盖上，放进锅里。然后坐在床沿上，看着他。
“在山上学了什么？”
“天星择日、紫微斗数、奇门遁甲。”
“有用吗？”
“有用。”
“比你爷爷教的有用？”
“不一样。爷爷教的是技，她教的是道。技是术，道是根本。以前我会看风水，但不知道为什么。现在知道了。”
他爹点了点头，没有追问。他站起来，走到灶台旁边，点了一根烟。烟雾在铁皮房里飘散，灰蓝色的，像一层薄纱。
“你爷爷年轻的时候，也是这样。出去一趟，回来就变了。不是人变了，是眼睛变了。看东西不一样了。以前看山是山，回来之后看山不是山。问他为什么，他说，山会说话。山说了什么？他没说。”
他吸了一口烟。“你像他。”
“像他什么？”
“像他的眼睛。看东西的时候，很远。不是眼睛远，是心远。人在这里，心在很远的地方。”
他转过身来，看着陈元良。“你爷爷说，你的路在山下。山下有山下的事。你去做吧。家里不用操心。”
“爹——”
“去吧。”他笑了一下，那个笑容很淡，但很暖。“你跟你爷爷一样，都是闲不住的人。”
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