第 34章背叛的滋味
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晨光带着秋露的凉意，从窗帘缝隙里渗进来，在地板上织成断续的银线。周苓醒时，身边的被褥早已失了温度，只留下一道浅凹的印子——像陈迹这个人，明明昨夜还贴着她的后背呼吸，天亮就只剩个模糊的轮廓。她坐起身，揉了揉发涩的眼睛，目光落在床头柜上：陈迹的手机静静躺着，黑色壳子边角磨白的地方，还留着她去年用橙色马克笔补的小太阳，当时他捏着手机笑她“幼稚得像美院新生”，却从此没换过壳。
屏幕暗着，没锁。周苓想起昨夜他修改《大道》到后半夜，回来时指尖还沾着钴蓝颜料，连脱鞋都闭着眼晃，大概是累得连设置密码的力气都没了。她伸手想替他插上充电器，指尖刚碰到冰凉的玻璃屏，“叮咚”一声，微信通知突然弹出来——像一根淬了冰的针，猝不及防扎进她的眼底。
发信人是苏曼。消息只有一行字，却裹着深夜未散的暧昧潮气：“明晚半岛酒店 3208，老地方。”
周苓的手指像被烫到般猛地缩回，凉意顺着指尖爬上来，绕着脊椎转了圈，连骨髓都透着冷。她盯着那行字，瞳孔一点点收缩，直到视线里的笔画开始晃动，却字字清晰地刻进脑子里。“老地方”——这三个字像把钝刀，慢慢割着她的神经。她突然想起上个月陈迹说“去见巴黎展策展人”的那晚，他回来时衬衫领口沾着鸢尾花味的香水，她趴在他怀里闻了闻，他笑着捏她的脸：“客户身上的，女老板都爱用这牌子。”她当时还信了，甚至帮他把衬衫扔进洗衣机，看着泡沫裹着那点香味散开，心里竟没半点怀疑。
她颤抖着伸回手，指尖划过屏幕时，连呼吸都忘了。解锁的瞬间，心脏像被无形的手攥紧，疼得她蜷起手指。点开与苏曼的对话框，往上翻的每一页都像在凌迟她的五脏六腑——没有缠绵的情话，没有暧昧的昵称，只有赤裸裸的交易，像在看一份冰冷的合同。
“巴黎展的名额我帮你锁了，条件不变。”
“3208房的确认单发你了，别迟到，上次你让我等了四十分钟。”
“那丫头最近没问起我吧？别让她看出破绽，影响后续计划。”
最新一条是昨夜十一点零七分，苏曼的消息：“她没起疑心？”
陈迹的回复只有一个字，干净利落得像手术刀划开皮肤：“没。”
手机屏幕的光映在周苓脸上，把她的脸色照得比宣纸还白，连嘴唇都褪成了浅粉色。她想起昨天林深坐在咖啡馆里，手指扣着牛皮纸信封边缘，欲言又止的样子：“苓苓，苏曼在艺术圈的手段你不知道，她捧人的时候有多狠，踩人的时候就有多绝，你别太信陈迹……”当时她还红着脸反驳，说林深是对陈迹有偏见，说他们签了“情感协调”合同，说陈迹会和她一起面对未来。现在想来，那份合同上的“彼此坦诚”四个字，大概是陈迹用最嘲讽的笔触写上去的，连墨迹都带着谎言的味道。
最痛的不是背叛本身，是他连编造谎言的耐心都没有。他用一个轻飘飘的“没”字，就将她半年来的真心、信任、那些熬到半夜的排骨汤、那些帮他洗颜料渍的手、那些听他读《庄子》时靠在他肩头的夜晚，全都碾成了碎屑，像碾过调色盘上干涸的颜料，连一点痕迹都不肯留下。
周苓抓起手机，指节因为用力而泛白，连拖鞋都没换，赤着脚就冲出了门。楼道里的瓷砖刚拖过，还带着水渍，凉得像冰，刺得她脚底发麻，却远不及心里的疼。门外的秋风卷着枯黄的梧桐叶，打在她的脸上，叶子的边缘刮过皮肤，留下一道细红的痕，疼得她眼眶发红，眼泪却像被冻住了一样，怎么也流不出来。
画室在小区对面的文创园里，走路只要五分钟。她跑到画室门口时，胸口剧烈起伏，喘着粗气，手指扶着冰冷的砖墙，才勉强站稳。画室的门虚掩着，留着一条缝隙，里面传来“沙沙”的声响——是画笔摩擦画布的声音。曾几何时，这个声音是她最安心的背景音：她会坐在沙发上，抱着膝盖看陈迹作画，阳光洒在他的亚麻衬衫上，把颜料碎屑照得像金粉，他偶尔回头，会把沾着钛白的指尖蹭在她的脸颊上，笑着读《老子》里的“宠辱若惊”，说“有你在，我就不怕惊”。可现在，这个声音却尖锐得像针，扎进她的耳朵里，每一声都带着讽刺。
她推开门，走了进去。陈迹站在画架前，背对着她，正用一支细毫笔修改《大道》的细节。这幅画是他冲击国际展的核心，也是他藏在心里的野心——画布上，纵横交错的线条勾勒出一条通往远方的道路，钴蓝色的夜空缀着鎏金的星光，像把他所有的欲望都泼在了上面。画架旁的矮桌上，放着一本线装的《庄子》，书页摊在《养生主》那页，“吾生也有涯，而知也无涯”那行被他用红笔圈了，旁边写着“艺亦无涯，当以术载道”，可此刻他笔下的“道”，却沾满了交易的铜臭。
他穿着那件洗得发白的亚麻衬衫，袖口沾着钴蓝与赭石的颜料，领口敞开两颗扣子，露出锁骨处的小疤痕——那是上个月画架倒下来时，被木刺划伤的，当时她蹲在地上，用棉签蘸着碘伏帮他消毒，他还笑着说“这点小伤，比不过你帮我调的朱砂红”。
他的侧脸在晨光里显得格外专注，眉头微微皱着，眼神紧紧盯着画布，仿佛世间万物都不存在，只剩下他与这幅画。
“解释一下？”周苓的声音很轻，却带着碎裂的声响，像冰面裂开时的脆响。她举起手机，将屏幕上的对话框怼到他眼前，指尖因为颤抖而微微晃动，屏幕里的“没”字，像个嘲笑的嘴。
陈迹的画笔猛地顿住，笔尖的钴蓝颜料滴落在画布上，晕开一小片深蓝，像在鎏金的道路上泼了一滴绝望的眼泪。他缓缓转过身，脸上的专注瞬间碎了，取而代之的是复杂的神色——有惊讶，有慌乱，却没有丝毫的愧疚。他看见周苓苍白的脸、通红的眼眶、赤着的脚踝（上面沾着楼道的水渍，冻得泛青），还有手里紧紧攥着的手机，喉结剧烈地滚动了一下，张了张嘴，却没说出话来。
画室里静得可怕，只有松节油的味道在空气里凝滞，像一块沉重的石头，压在两个人的心上。墙上挂着的几幅未完成的肖像画，都是他画的周苓：有她抱着膝盖坐在沙发上的，有她低头调颜料的，还有她睡着时的样子，每一幅都带着温柔的光。可现在，这些画看起来都像在嘲笑她的愚蠢——原来他笔下的温柔，都是可以用来交易的道具。
“我需要她的资源。”半晌后，陈迹终于开口，声音沙哑得像蒙了一层砂纸，没有辩解，没有道歉，只有平铺直叙的坦白，像在说一件与她无关的事。
周苓看着他，突然笑了。笑声里带着绝望的酸楚，在空旷的画室里回荡，撞在墙壁上，又反弹回来，像无数个细小的回音，刺得她耳膜发疼。“需要资源？”她重复着这四个字，目光扫过那幅《大道》，扫过画布上的鎏金与钴蓝，突然抓起旁边颜料架上的红色颜料罐——那是她昨天下午刚帮他调的深红，用朱砂和赭石按 3:1的比例配的，颜色饱满得像血，本是想用来画道路尽头的落日，象征着他想要的成功与希望。
“哗啦——”
红色颜料被她猛地泼了出去。浓稠的颜料像一道凝固的血痕，瞬间覆盖了画布上大半的鎏金线条，漫过星光时，像把阳光浇熄了，顺着画布的纹路往下淌，速度很慢，像在诉说着无声的控诉，滴在地板上，溅在陈迹的亚麻衬衫上，开出一朵朵妖艳而绝望的花。
“周苓！”陈迹的眼睛瞬间红了，像被激怒的兽。他冲上前，一把抓住她的手腕，力道大得几乎要捏碎她的骨头。他的手指冰凉，却带着滚烫的愤怒：“你疯了？这是我要送展的画！”
“疯了？”周苓用力挣扎，指甲深深掐进他的手臂，留下几道血痕。她的眼睛里布满血丝，声音带着哭腔，却又异常坚定：“是你先逼疯我的！陈迹，你告诉我，这半年来，你对我好，和我签合同，说要一起等巴黎展的消息，全都是假的，对不对？你只是把我当免费的保姆，当不会怀疑你的傻子，对不对？”
她一边喊，一边抬腿踹向旁边的画架。画架“轰隆”一声倒在地上，上面一幅未完成的肖像画摔在地上，画纸被撕裂，颜料管滚得满地都是：钛白像破碎的雪，柠檬黄像融化的阳光，深红像凝固的血，在地板上蔓延，像一道道流淌的伤口。陈迹看着那幅肖像画——画的是周苓的侧脸，他还没来得及画完她的眼睛，此刻撕裂的痕迹正好划过眉眼，像把她的温柔都撕成了碎片。
他突然想起《庄子》里的“相濡以沫”，说两条鱼在干涸的陆地上，互相吐沫滋润对方，可他们现在，却像两条快死的鱼，互相用牙齿撕咬对方的鳞片。
陈迹被她的动作彻底激怒了。他反手将她按在冰冷的墙壁上，手臂抵着她的肩膀，力道大得让她喘不过气。可就在他的目光触到她眼角的眼泪时，手臂的力道突然松了——那滴眼泪挂在她的睫毛上，像颗碎钻，他想起上次她看他画完《归鸟图》时，也掉过这样的眼泪，说“陈迹，你好厉害”，那时他还笑着吻掉她的眼泪，说“没有你，我画不出这么好的画”。
周苓趁机推开他，两人在倾倒的画架、散落的颜料管之间对峙。她的膝盖撞在颜料罐上，疼得倒抽冷气；他的手肘磕到画框的边缘，留下一道淤青。她抓起地上的画笔，想扔向他，却在看到笔杆上她刻的小太阳时，手指顿了顿——那是她上个月给他刻的，说“这样你画画时，就像有阳光陪着你”。陈迹看着她犹豫的模样，喉结动了动，伸手想抓住她的手腕，却被她猛地后退躲开，画笔“啪”地掉在地上，滚到墙角，沾了一身的钛白。
周苓看着他，眼神里满是失望与决绝，“陈迹，你把我们之间的一切都当成了交易的筹码，连一句像样的解释都不肯给我。”她的声音带着颤抖，却字字清晰，“那些你说过的话，画过的画，承诺过的未来，原来全都是假的。”
陈迹张了张嘴，想辩解什么，却发现所有的话语都显得苍白无力。他看着周苓泛红的眼眶，看着她身上沾着的颜料，想起过往的种种甜蜜，心脏像被狠狠揪住，疼得无法呼吸。“苓苓，我……”
“别叫我苓苓。”周苓打断他，声音冷得像冰，“我们之间，到此为止了。”
她整理好凌乱的衣服，扣纽扣时，手指因为颤抖而好几次扣错了位置——上次扣错纽扣时，还是陈迹笑着帮她重新扣的，说“你连扣子都扣不好，以后怎么照顾我”。她的头发上还沾着颜料，脸上也有，却懒得去擦——那些颜料是她调的，现在沾在她身上，像他给她的最后一份嘲笑。
陈迹看着她转身走向门口的背影，单薄却挺得笔直，像他画过的那幅《孤松图》，明明受了风，却不肯弯。他的手臂动了动，指尖几乎要碰到她的衣角，却终究还是缩了回来。他想说“对不起”，想说“我是爱你的”，想说“再等等我”，却发现自己什么都说不出来——那些话像卡在喉咙里的颜料，吐不出来，咽不下去，只能堵在心里，慢慢发酵成苦酒。他只能眼睁睁地看着她走到门口，没有回头，径直走了出去。
门在她身后关上，发出“咔嗒”一声沉闷的声响，像在他的心上敲了一锤，震得他五脏六腑都疼。
画室里只剩下他一个人，还有那幅被毁掉的《大道》。红色的颜料已经干涸，在画布上凝固成一道丑陋的疤痕，再也无法抹去。陈迹坐起身，捡起掉在旁边的金属刮刀——那是他用来修改画布的工具，刀刃锋利，上次周苓还用它帮他刮过调色盘上的干涸颜料，说“这刀真好用，以后我们一起刮”。他拿着刮刀，对着画布轻轻划下。
“刺啦——”
刮刀刮过画布的声响，像指甲划过骨头，刺耳而绝望。他一点点刮除那些干涸的红色颜料，动作很慢，很专注，仿佛又回到了修改画稿的时候——那时周苓会坐在旁边，递给他干净的抹布，说“慢点开，别刮破画布”。可现在，他却想把画布刮破，把所有与她有关的痕迹都刮掉。颜料碎屑落在地板上，与之前的颜料混在一起，像一堆破碎的梦想。他的指尖被刮刀的边缘磨得发红，甚至渗出了血丝，却浑然不觉——这点疼，比不过周苓刚才看他的眼神，比不过她那句“我们完了”。
窗外的天渐渐黑了，又渐渐亮了。晨光再次照进画室时，陈迹还坐在地板上，背靠着画架，手里还握着那把刮刀。他面前的画布已经变得斑驳不堪，露出大片空白，像他此刻的人生，没有了色彩，没有了方向，只剩下无尽的空洞。
他盯着那片空白，眼神空洞得像失去了灵魂。他摸出兜里的手机，壳子上的小太阳还在，点开和周苓的对话框，最后一条是昨天她发的“今晚煮了排骨汤，等你回来”，他没回。现在想打字，手指却在屏幕上悬着，怎么也按不下去。他想起《庄子》里说的“有所待”，说人总是依赖着什么，他以前以为自己依赖的是艺术，是成功，现在才明白，他依赖的是周苓的眼神，是她的笑，是她帮他调颜料的手——可他把这些都丢了。
他突然抱着头，发出压抑的呜咽声。画室里静悄悄的，只有他的哭声在空气里回荡，与松节油的味道、颜料的味道混合在一起，酿成了一杯名为“后悔”的苦酒。他想起周苓曾说“以后我们一起喝红酒”，可现在，只剩下他一个人，喝着这杯没有尽头的苦酒，再也没有人陪他了。
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发信人是苏曼。消息只有一行字，却裹着深夜未散的暧昧潮气：“明晚半岛酒店 3208，老地方。”
周苓的手指像被烫到般猛地缩回，凉意顺着指尖爬上来，绕着脊椎转了圈，连骨髓都透着冷。她盯着那行字，瞳孔一点点收缩，直到视线里的笔画开始晃动，却字字清晰地刻进脑子里。“老地方”——这三个字像把钝刀，慢慢割着她的神经。她突然想起上个月陈迹说“去见巴黎展策展人”的那晚，他回来时衬衫领口沾着鸢尾花味的香水，她趴在他怀里闻了闻，他笑着捏她的脸：“客户身上的，女老板都爱用这牌子。”她当时还信了，甚至帮他把衬衫扔进洗衣机，看着泡沫裹着那点香味散开，心里竟没半点怀疑。
她颤抖着伸回手，指尖划过屏幕时，连呼吸都忘了。解锁的瞬间，心脏像被无形的手攥紧，疼得她蜷起手指。点开与苏曼的对话框，往上翻的每一页都像在凌迟她的五脏六腑——没有缠绵的情话，没有暧昧的昵称，只有赤裸裸的交易，像在看一份冰冷的合同。
“巴黎展的名额我帮你锁了，条件不变。”
“3208房的确认单发你了，别迟到，上次你让我等了四十分钟。”
“那丫头最近没问起我吧？别让她看出破绽，影响后续计划。”
最新一条是昨夜十一点零七分，苏曼的消息：“她没起疑心？”
陈迹的回复只有一个字，干净利落得像手术刀划开皮肤：“没。”
手机屏幕的光映在周苓脸上，把她的脸色照得比宣纸还白，连嘴唇都褪成了浅粉色。她想起昨天林深坐在咖啡馆里，手指扣着牛皮纸信封边缘，欲言又止的样子：“苓苓，苏曼在艺术圈的手段你不知道，她捧人的时候有多狠，踩人的时候就有多绝，你别太信陈迹……”当时她还红着脸反驳，说林深是对陈迹有偏见，说他们签了“情感协调”合同，说陈迹会和她一起面对未来。现在想来，那份合同上的“彼此坦诚”四个字，大概是陈迹用最嘲讽的笔触写上去的，连墨迹都带着谎言的味道。
最痛的不是背叛本身，是他连编造谎言的耐心都没有。他用一个轻飘飘的“没”字，就将她半年来的真心、信任、那些熬到半夜的排骨汤、那些帮他洗颜料渍的手、那些听他读《庄子》时靠在他肩头的夜晚，全都碾成了碎屑，像碾过调色盘上干涸的颜料，连一点痕迹都不肯留下。
周苓抓起手机，指节因为用力而泛白，连拖鞋都没换，赤着脚就冲出了门。楼道里的瓷砖刚拖过，还带着水渍，凉得像冰，刺得她脚底发麻，却远不及心里的疼。门外的秋风卷着枯黄的梧桐叶，打在她的脸上，叶子的边缘刮过皮肤，留下一道细红的痕，疼得她眼眶发红，眼泪却像被冻住了一样，怎么也流不出来。
画室在小区对面的文创园里，走路只要五分钟。她跑到画室门口时，胸口剧烈起伏，喘着粗气，手指扶着冰冷的砖墙，才勉强站稳。画室的门虚掩着，留着一条缝隙，里面传来“沙沙”的声响——是画笔摩擦画布的声音。曾几何时，这个声音是她最安心的背景音：她会坐在沙发上，抱着膝盖看陈迹作画，阳光洒在他的亚麻衬衫上，把颜料碎屑照得像金粉，他偶尔回头，会把沾着钛白的指尖蹭在她的脸颊上，笑着读《老子》里的“宠辱若惊”，说“有你在，我就不怕惊”。可现在，这个声音却尖锐得像针，扎进她的耳朵里，每一声都带着讽刺。
她推开门，走了进去。陈迹站在画架前，背对着她，正用一支细毫笔修改《大道》的细节。这幅画是他冲击国际展的核心，也是他藏在心里的野心——画布上，纵横交错的线条勾勒出一条通往远方的道路，钴蓝色的夜空缀着鎏金的星光，像把他所有的欲望都泼在了上面。画架旁的矮桌上，放着一本线装的《庄子》，书页摊在《养生主》那页，“吾生也有涯，而知也无涯”那行被他用红笔圈了，旁边写着“艺亦无涯，当以术载道”，可此刻他笔下的“道”，却沾满了交易的铜臭。
他穿着那件洗得发白的亚麻衬衫，袖口沾着钴蓝与赭石的颜料，领口敞开两颗扣子，露出锁骨处的小疤痕——那是上个月画架倒下来时，被木刺划伤的，当时她蹲在地上，用棉签蘸着碘伏帮他消毒，他还笑着说“这点小伤，比不过你帮我调的朱砂红”。
他的侧脸在晨光里显得格外专注，眉头微微皱着，眼神紧紧盯着画布，仿佛世间万物都不存在，只剩下他与这幅画。
“解释一下？”周苓的声音很轻，却带着碎裂的声响，像冰面裂开时的脆响。她举起手机，将屏幕上的对话框怼到他眼前，指尖因为颤抖而微微晃动，屏幕里的“没”字，像个嘲笑的嘴。
陈迹的画笔猛地顿住，笔尖的钴蓝颜料滴落在画布上，晕开一小片深蓝，像在鎏金的道路上泼了一滴绝望的眼泪。他缓缓转过身，脸上的专注瞬间碎了，取而代之的是复杂的神色——有惊讶，有慌乱，却没有丝毫的愧疚。他看见周苓苍白的脸、通红的眼眶、赤着的脚踝（上面沾着楼道的水渍，冻得泛青），还有手里紧紧攥着的手机，喉结剧烈地滚动了一下，张了张嘴，却没说出话来。
画室里静得可怕，只有松节油的味道在空气里凝滞，像一块沉重的石头，压在两个人的心上。墙上挂着的几幅未完成的肖像画，都是他画的周苓：有她抱着膝盖坐在沙发上的，有她低头调颜料的，还有她睡着时的样子，每一幅都带着温柔的光。可现在，这些画看起来都像在嘲笑她的愚蠢——原来他笔下的温柔，都是可以用来交易的道具。
“我需要她的资源。”半晌后，陈迹终于开口，声音沙哑得像蒙了一层砂纸，没有辩解，没有道歉，只有平铺直叙的坦白，像在说一件与她无关的事。
周苓看着他，突然笑了。笑声里带着绝望的酸楚，在空旷的画室里回荡，撞在墙壁上，又反弹回来，像无数个细小的回音，刺得她耳膜发疼。“需要资源？”她重复着这四个字，目光扫过那幅《大道》，扫过画布上的鎏金与钴蓝，突然抓起旁边颜料架上的红色颜料罐——那是她昨天下午刚帮他调的深红，用朱砂和赭石按 3:1的比例配的，颜色饱满得像血，本是想用来画道路尽头的落日，象征着他想要的成功与希望。
“哗啦——”
红色颜料被她猛地泼了出去。浓稠的颜料像一道凝固的血痕，瞬间覆盖了画布上大半的鎏金线条，漫过星光时，像把阳光浇熄了，顺着画布的纹路往下淌，速度很慢，像在诉说着无声的控诉，滴在地板上，溅在陈迹的亚麻衬衫上，开出一朵朵妖艳而绝望的花。
“周苓！”陈迹的眼睛瞬间红了，像被激怒的兽。他冲上前，一把抓住她的手腕，力道大得几乎要捏碎她的骨头。他的手指冰凉，却带着滚烫的愤怒：“你疯了？这是我要送展的画！”
“疯了？”周苓用力挣扎，指甲深深掐进他的手臂，留下几道血痕。她的眼睛里布满血丝，声音带着哭腔，却又异常坚定：“是你先逼疯我的！陈迹，你告诉我，这半年来，你对我好，和我签合同，说要一起等巴黎展的消息，全都是假的，对不对？你只是把我当免费的保姆，当不会怀疑你的傻子，对不对？”
她一边喊，一边抬腿踹向旁边的画架。画架“轰隆”一声倒在地上，上面一幅未完成的肖像画摔在地上，画纸被撕裂，颜料管滚得满地都是：钛白像破碎的雪，柠檬黄像融化的阳光，深红像凝固的血，在地板上蔓延，像一道道流淌的伤口。陈迹看着那幅肖像画——画的是周苓的侧脸，他还没来得及画完她的眼睛，此刻撕裂的痕迹正好划过眉眼，像把她的温柔都撕成了碎片。
他突然想起《庄子》里的“相濡以沫”，说两条鱼在干涸的陆地上，互相吐沫滋润对方，可他们现在，却像两条快死的鱼，互相用牙齿撕咬对方的鳞片。
陈迹被她的动作彻底激怒了。他反手将她按在冰冷的墙壁上，手臂抵着她的肩膀，力道大得让她喘不过气。可就在他的目光触到她眼角的眼泪时，手臂的力道突然松了——那滴眼泪挂在她的睫毛上，像颗碎钻，他想起上次她看他画完《归鸟图》时，也掉过这样的眼泪，说“陈迹，你好厉害”，那时他还笑着吻掉她的眼泪，说“没有你，我画不出这么好的画”。
周苓趁机推开他，两人在倾倒的画架、散落的颜料管之间对峙。她的膝盖撞在颜料罐上，疼得倒抽冷气；他的手肘磕到画框的边缘，留下一道淤青。她抓起地上的画笔，想扔向他，却在看到笔杆上她刻的小太阳时，手指顿了顿——那是她上个月给他刻的，说“这样你画画时，就像有阳光陪着你”。陈迹看着她犹豫的模样，喉结动了动，伸手想抓住她的手腕，却被她猛地后退躲开，画笔“啪”地掉在地上，滚到墙角，沾了一身的钛白。
周苓看着他，眼神里满是失望与决绝，“陈迹，你把我们之间的一切都当成了交易的筹码，连一句像样的解释都不肯给我。”她的声音带着颤抖，却字字清晰，“那些你说过的话，画过的画，承诺过的未来，原来全都是假的。”
陈迹张了张嘴，想辩解什么，却发现所有的话语都显得苍白无力。他看着周苓泛红的眼眶，看着她身上沾着的颜料，想起过往的种种甜蜜，心脏像被狠狠揪住，疼得无法呼吸。“苓苓，我……”
“别叫我苓苓。”周苓打断他，声音冷得像冰，“我们之间，到此为止了。”
她整理好凌乱的衣服，扣纽扣时，手指因为颤抖而好几次扣错了位置——上次扣错纽扣时，还是陈迹笑着帮她重新扣的，说“你连扣子都扣不好，以后怎么照顾我”。她的头发上还沾着颜料，脸上也有，却懒得去擦——那些颜料是她调的，现在沾在她身上，像他给她的最后一份嘲笑。
陈迹看着她转身走向门口的背影，单薄却挺得笔直，像他画过的那幅《孤松图》，明明受了风，却不肯弯。他的手臂动了动，指尖几乎要碰到她的衣角，却终究还是缩了回来。他想说“对不起”，想说“我是爱你的”，想说“再等等我”，却发现自己什么都说不出来——那些话像卡在喉咙里的颜料，吐不出来，咽不下去，只能堵在心里，慢慢发酵成苦酒。他只能眼睁睁地看着她走到门口，没有回头，径直走了出去。
门在她身后关上，发出“咔嗒”一声沉闷的声响，像在他的心上敲了一锤，震得他五脏六腑都疼。
画室里只剩下他一个人，还有那幅被毁掉的《大道》。红色的颜料已经干涸，在画布上凝固成一道丑陋的疤痕，再也无法抹去。陈迹坐起身，捡起掉在旁边的金属刮刀——那是他用来修改画布的工具，刀刃锋利，上次周苓还用它帮他刮过调色盘上的干涸颜料，说“这刀真好用，以后我们一起刮”。他拿着刮刀，对着画布轻轻划下。
“刺啦——”
刮刀刮过画布的声响，像指甲划过骨头，刺耳而绝望。他一点点刮除那些干涸的红色颜料，动作很慢，很专注，仿佛又回到了修改画稿的时候——那时周苓会坐在旁边，递给他干净的抹布，说“慢点开，别刮破画布”。可现在，他却想把画布刮破，把所有与她有关的痕迹都刮掉。颜料碎屑落在地板上，与之前的颜料混在一起，像一堆破碎的梦想。他的指尖被刮刀的边缘磨得发红，甚至渗出了血丝，却浑然不觉——这点疼，比不过周苓刚才看他的眼神，比不过她那句“我们完了”。
窗外的天渐渐黑了，又渐渐亮了。晨光再次照进画室时，陈迹还坐在地板上，背靠着画架，手里还握着那把刮刀。他面前的画布已经变得斑驳不堪，露出大片空白，像他此刻的人生，没有了色彩，没有了方向，只剩下无尽的空洞。
他盯着那片空白，眼神空洞得像失去了灵魂。他摸出兜里的手机，壳子上的小太阳还在，点开和周苓的对话框，最后一条是昨天她发的“今晚煮了排骨汤，等你回来”，他没回。现在想打字，手指却在屏幕上悬着，怎么也按不下去。他想起《庄子》里说的“有所待”，说人总是依赖着什么，他以前以为自己依赖的是艺术，是成功，现在才明白，他依赖的是周苓的眼神，是她的笑，是她帮他调颜料的手——可他把这些都丢了。
他突然抱着头，发出压抑的呜咽声。画室里静悄悄的，只有他的哭声在空气里回荡，与松节油的味道、颜料的味道混合在一起，酿成了一杯名为“后悔”的苦酒。他想起周苓曾说“以后我们一起喝红酒”，可现在，只剩下他一个人，喝着这杯没有尽头的苦酒，再也没有人陪他了。
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